Quando garoto, você parecia um veterano. Entrou na fogueira, mandou dois petardos contra o América e comemorou como se não coubesse no Manto Sagrado. Aos saltos, braços loucos, berro rouco. Logo vimos que você era um de nós. Campeão carioca em 1974.
Sua vasta cabeleira dos anos 70 não era Black Power.
Era Red and Black Power.
Quando Rondinelli marcou o gol no dia 3 de dezembro de 1978, você correu para abraçá-lo com o abraço que era de cada um de nós.
Um de nós, Júnior. Você sempre foi um de nós.
E veio o tricampeonato, o campeonato brasileiro de 1980 e o primeiro ano de resto de nossas vidas, 1981. Você estava lá. Campeão de tudo.
No dia em que conquistamos o pentacampeonato da Taça Guanabara, em um lance que já estava parado, uma bola chutada de longe ia entrando em nossa meta e você saiu correndo como se estivesse salvando uma vida, e para não deixar a meta ser vazada mesmo com o jogo parado, deu um tapa na bola. Aqui não, violão. Comemoramos como se fosse gol porque você era isso, Júnior. Um de nós.
E mais taças, no Brasil, lá fora, onde houvesse taças para conquistar. Aí Zico foi embora, e no primeiro jogo após a saída Dele, você fez um gol de falta como se dissesse a cada um de nós: o Flamengo continua.
Você foi embora. E voltou. E disse: só saí de férias, agora voltei para casa.
Beijou o Manto Sagrado e professou: essa é minha segunda pele.
Ganhou a Copa do Brasil e o campeonato carioca com um gol que matou o Fluminense e chorou quando seu filho entrou no gramado e disse: – Pai, nós somos campeões.
Não parecia haver mais nada, Júnior. Mas veio o pentacampeonato contra o Botafogo e você foi o Maestro.
Quando veterano, você parecia um garoto. Fez os gols e comemorou como se não coubesse no Manto Sagrado. Aos saltos, braços loucos, berro rouco. Pentacampeão do Brasil
Obrigado por tudo, Júnior. Acima de tudo, por ter sido um de nós.
Feliz aniversário, Maestro.
Outros posts sugeridos: